prácticamente líquida, de lugareños. Los críos hervían de un lado para otro. Uno de ellos, una niña pequeña más o menos, me agarró de la mano y se aferró a ella mientras me abría paso entre la multitud hasta el punto donde iba a terminar la Carrera de Sacos de las Madres. No nos habían presentado, pero ella parecía pensar que yo serviría tanto como cualquier otro para hablar del trapo-muñeco que se había ganado en la tómbola, y se explayó bastante sobre el tema.
“Voy a llamarla Gertrude”, dijo. “Y voy a desvestirla todas las noches y acuesta— digo, ponerla en la cama, y despertarla por la mañana y vestirla, y ponerla en la cama por la noche, y despertarla a la mañana siguiente y vestirla—”
—Digo, viejo amigo —dije—, no quiero meter prisa ni nada de eso, pero ¿no podrías resumirlo un poco? Me urge bastante ver el final de esta carrera. Las finanzas de los Wooster se juegan el tipo en ello.
—Pronto voy a participar en una carrera —dijo, dejando la muñeca a un lado por el momento y bajando a la charla cotidiana.
—¿Sí? —dije. Distraído, si sabes a lo que me refiero, y tratando de mirar a través de las rendijas de la multitud—. ¿Qué carrera es esa?
“Carrera de huevos y cucharas”.
—¿No, de verdad? ¿Eres Sarah Mills?
“¡Na-ow!” Registrando desdén. “Soy Prudence Baxter”.
Naturalmente, esto colocó