situación, y comprenderán por qué, al salir del muelle, ya un hombre libre, el remordimiento me mordía las entrañas. A los veinticinco años, con la vida abriéndose ante él y todo eso, Oliver Randolph Sipperley se había convertido en un presidiario, y todo era por mi culpa. Fui yo quien había arrastrado aquel noble espíritu al fango, por decirlo de algún modo, y ahora se planteaba la pregunta: ¿qué podía hacer para expiarlo?
Evidently, the first move must be to get in touch with Sippy and see if he had any last messages, and whatnot.
I pushed about a bit, making inquiries, and presently found myself in a little dark room with whitewashed walls and a wooden bench. Sippy was sitting on the bench with his head in his hands.
—¿Cómo estás, viejo amigo? —pregunté con voz apagada, de cabecera de cama.
—Soy un hombre arruinado —dijo Sippy, con aspecto de huevo escalfado.
—Vamos —dije—, no es para tanto. Digo yo que tuviste la rápida inteligencia de dar un nombre falso. No saldrá nada sobre ti en los periódicos.
“No me preocupan los papeles. Lo que me inquieta es: ¿Cómo voy a ir a pasar tres semanas con los Pringle, a partir de hoy, cuando tengo que sentarme en una celda de prisión con una bola de hierro y una cadena en el tobillo?”
“Pero dijiste que no querías ir”.