sé por qué, desde la primera vez que lo conocí en el colegio, debí haber sentido un extraño sentimiento de responsabilidad hacia el joven Bingo. Quiero decir que no es mi hijo (gracias a Dios), ni mi hermano ni nada por el estilo. No tiene absolutamente ningún derecho sobre mí y, sin embargo, gran parte de mi existencia parece transcurrir preocupándome por él como una maldita gallina vieja y sacándolo del apuro. Supongo que debe ser alguna rara belleza en mi naturaleza o algo así. En cualquier caso, este último asunto suyo me preocupaba. Parecía estar haciendo todo lo posible por casarse con una familia de lunáticos rematados, y cómo diablos pensaba mantener ni siquiera a una esposa mentalmente afectada con nada al año me superaba. El viejo Bittlesham estaba obligado a cortarle la asignación si hacía algo por el estilo; y, con un tipo como el joven Bingo, si le cortaban la asignación, era casi como darle en la cabeza con un hacha y acabar con el problema de un plumazo.
—Jeeves —dije, al llegar a casa—, estoy preocupado.
“¿Señor?”
—Sobre el señor Little. No voy a hablarte de eso ahora, porque mañana va a traer a unos amigos a tomar el té, y entonces podrás juzgar por ti mismo. Quiero que observes atentamente, Jeeves, y tomes una decisión.
“Muy bien, señor.”
“Y a propósito del té. Trae unos muffins”.
—Sí, señor.
“Y un poco de mermelada, jamón, pastel, huevos revueltos y cinco o seis