gustaba Jeeves y que quería echarlo a patadas. La constatación de que esta chica se parecía a Honoria no solo en el físico, sino también en la negrura del alma, hizo que me entraran súpitos desmayos.
“¿Qué estás leyendo?”
Cogió mi libro y volvió a fruncir el ceño. Era uno de los ejemplares que me había traído del viejo piso de Londres para echarle un vistazo en el tren, un intento bastante trepidante dentro del género policíaco titulado El rastro de sangre. Pasó las páginas con una mueca desagradable.
“No puedo entender que te gusten esas tonterías de—” se detuvo de repente.
“¡Santo cielo!”
—¿Qué pasa?
“¿Conoces a Bertie Wooster?”
Y entonces vi que