edición dominical de uno de los periódicos más audaces y emprendedores.
«¡Por Júpiter!», dije.
—¡Caramba! —dijo Bicky.
—¡Gran cielo! —dijo el viejo Chiswick.
—Muy bien, señor —dijo Jeeves.
Bicky se volvió hacia el viejo Chiswick con ojos brillantes.
—Jeeves tiene razón. ¡Lo haré! El Chronicle se tiraría de cabeza. Devoran ese tipo de cosas.
Old Chiswick lanzó una especie de aullido lastimero.
“¡Te prohíbo absolutamente, Francis, que hagas esto!”
—Eso está muy bien —dijo Bicky, maravillosamente repuesto—, pero si no puedo conseguir el dinero de otra manera—
“¡Espera! Este... ¡espera, muchacho! ¡Eres tan impetuoso! Podríamos arreglar algo”.
«No iré a ese maldito rancho».
“¡No, no! ¡No, no, muchacho! No lo sugeriría. No