de tipos que estaban haciendo el tratamiento y yo no lo estaría haciendo. No os hacéis idea de la sensacional, reconfortante y placentera sensación que eso le da a uno.
Quiero decir que ahí estaba el viejo tío George, por ejemplo. El curandero, tras echarle una ojeada, le había ordenado abstenerse de toda bebida alcohólica y, además, bajar a toda marcha la colina hasta la Real Sala de Bombas cada mañana a las ocho y media para tragarse doce onzas de agua salina y de magnesia templada de Crescent.
Dicho así no parece gran cosa, pero por los relatos de la época deduzco que equivale prácticamente a zamparse un par de viejos huevos del año pasado batidos en agua de mar. Y la idea del tío George, que me había tiranizado cruelmente en mi infancia, sorbiendo esa porquería y teniendo que saltar de la cama a las ocho y cuarto para hacerlo, resultaba sumamente grata y reconfortante por las mañanas.
A las cuatro de la tarde volvía a bajar la colina renqueando para repetir el proceso, y por la noche cenábamos juntos y yo me recostaba perezosamente en mi silla, sorbiendo mi vino, y lo escuchaba contarme a qué había sabido la sustancia.
En muchos aspectos, la existencia ideal.
Por lo general, conseguía hacerme hueco entre mis compromisos para bajar a verle enfrentarse a su dosis de