encontrado de lo más risueño hasta el pescado, para luego verlo ponerse morado mucho antes del queso.
¿Quién era aquel muchacho que intentaban hacerme leer en Oxford? Schip—Shop—Schopenhauer. Ese es el nombre.
Un cascarrabias de la peor especie. Bueno, el tío Thomas, cuando los jugos gástricos le están dando la lata, puede hacer que Schopenhauer parezca Pollyanna. Y lo peor de todo, desde el punto de vista de la tía Dahlia, es que en estas ocasiones siempre parece creer que está al borde de la ruina y le da por empezar a hacer economías.
—Bastante difícil —dije—. Bueno, de cualquier modo, mañana por la noche tendrá una buena cena en casa de los Little.
—¿Puedes garantizar eso, Bertie? —preguntó la tía Dahlia con seriedad—. Sencillamente no me atrevo a arriesgarme a soltarlo con nada que esté siquiera un poco tambaleante.
“Tienen un cocinero maravilloso. Hace algún tiempo que no voy por allí, pero a menos que haya perdido la forma de hace dos meses, el tío Thomas va a disfrutar del banquete de su vida”.
—Eso solo hará que todo sea peor para él, volver a nuestro incinerador de filetes —dijo la tía Dahlia, ella misma un tanto partidaria de Schopenhauer.
El nidito donde Bingo y su esposa se habían instalado estaba en St. John’s Wood; una de esas casas bastante alegres con un trozo de jardín.