al teatro. Se va a armar la marimoreca si no se le quita esa idea de la cabeza. Y, lo que es peor, mi tía Agatha me echará la culpa a mí, ¿ves?”
—Comprendo, señor.
“Bueno, ¿no se te ocurre alguna forma de detenerlo?”
—No, he de confesar que en este momento no, señor.
—Bueno, inténtalo.
—Estudiaré el asunto con la mayor atención, señor. ¿Se le ofrece algo más por esta noche?
—¡Espero que no! Ya he tenido bastante con lo que aguantar.
“Muy bien, señor.”
Se pasó de la raya.
La parte que el viejo George le había escrito al zoquete de Cyril ocupaba como dos páginas de mecanografiado; pero bien podría haber sido Hamlet, tal era el modo en que aquel pobre e infeliz cabeza decorcho se mataba trabajando en ella. Supongo que si le repasé el papel una vez, lo hice una docena en los primeros dos días. Parecía pensar que mi único sentimiento ante todo el asunto era de entusiasta admiración, y que podía contar con mi apoyo y simpatía. Entre intentar imaginar cómo se iba a tomar esta movida la tía Agatha, y que me despertaran de un sueño profundo en la madrugada día por medio para pedirme opinión sobre alguna nueva marcianada que Cyril se había inventado, me convertí más o menos en el viejo y fiel fantasma. Y todo este tiempo Jeeves seguía bastante frío y distante