a la casa con un cigarrillo, Claude y Eustace irrumpieron por la entrada en bicicleta, goteando noticias trascendentales.
—Bertie —dijo Claude, profundamente agitado—, a menos que tomemos medidas inmediatas y pensemos un poco rápido, estamos apañados.
—¿Qué pasa?
«El problema es G. Hayward», dijo Eustace con morosidad. «El juez de salida de Lower Bingley».
—Nunca se nos ocurrió ni pensar en él —dijo Claude—. De un modo u otro, pasó desapercibido. Siempre pasa lo mismo. Steggles pasó por alto. Todos lo pasamos por alto. Pero Eustace y yo tuvimos la chiripa de ir montando a caballo por Lower Bingley esta mañana, y había una boda en la iglesia, y de repente se nos ocurrió que no sería mala jugada tantear la forma de G. Hayward, por si acaso resultaba ser un caballo negro.
—Y menos mal que lo hicimos —dijo Eustace—. Pronunció un discurso de veintiséis minutos según el cronómetro de Claude. ¡En una boda de pueblo, fíjate bien! ¡Qué no hará cuando se ponga a hablar de verdad!
—Solo hay una cosa que hacer, Bertie —dijo Claude—. Tienes que soltar más fondos para que podamos cubrirnos con Hayward y salvarnos.
“Pero—”
“Bueno, es la única salida”.
«Pero digo, ya sabes, odio la idea de que todo ese dinero que apostamos por Heppenstall se tire a la basura».
—¿Qué más puedes sugerir? No creerás que