Me soltó la bomba antes de desayunar. Ahí, en siete palabras, tienen un retrato de carácter completo de mi tía Ágatha. Podría extenderme indefinidamente sobre la brutalidad y la falta de consideración. Me limito a decir que me sacó de la cama para escuchar su dolorosa historia a altas horas de la madrugada. No debían ser ni las once y media cuando Jeeves, mi criado, me despertó del sueño de los justos y me dio la noticia:
“La señora Gregson desea verle, señor”.
Creí que debía de estar sonámbula, pero salí gatas de la cama y me puse una bata.
Conocía a la tía Agatha lo suficiente como para saber que, si había venido a verme, iba a verme. Es esa clase de mujer.
Estaba sentada completamente erguida en una silla, mirando al vacío. Cuando entré, me miró con esa maldita actitud crítica que siempre me hace sentir como si tuviera gelatina donde debería tener la columna vertebral.
La tía Ágata es una de esas mujeres de carácter fuerte. Me imagino que la reina Isabel debió de ser algo parecido a ella. Maneja a su marido, Spencer Gregson, un tipo machacado de la Bolsa. Maneja a mi primo, Gussie Mannering-Phipps. Maneja a su cuñada, la madre de Gussie. Y, lo peor de todo, me maneja a mí.
Tiene una mirada como de pez devorador de hombres, y domina la persuasión moral a la perfección.
Me atrevo a decir que hay tipos en el mundo —hombres de hierro y sangre, ¿sabe?, y todo ese rollo— a quienes ella