no hizo nada por mitigar.
Sippy los había descrito como las verrugas principales de Inglaterra, y a mí me parecía que bien podría estar en lo cierto.
El profesor Pringle era un tipo tirando a delgado, calvo y con aspecto dispéptico, con ojos de besugo, mientras que el semblante de la señora Pringle era el de alguien a quien le habían dado una mala noticia por ahí por el año 1900 y nunca había llegado a superarlo.
Y apenas me estaba tambaleando bajo el impacto de estos dos cuando me vi siendo presentado a un par de ancianas con chales por encima.
—Sin duda recordará a mi madre —dijo el profesor Pringle con tristeza, señalando la Exhibición A.
«¡Oh, ah!», dije, logrando esbozar una especie de sonrisa.
«Y mi tía», suspiró el profesor, como si las cosas fueran de mal en peor.
“¡Vaya, vaya, vaya!”, dije, proyectando otro haz de luz en dirección al Exhibido B.
—Estaban diciendo hoy mismo que se acordaban de ti —se lamentó el profesor, abandonando toda esperanza.
Hubo una pausa. Toda la fuerza de la compañía me miró como a un grupo familiar sacado de uno de los relatos menos alegres de Edgar Allan Poe, y sentí que mi joie de vivre se moría de raíz.
“Recuerdo a Oliver”, dijo la Prueba A. Lanzó un suspiro. “Era un niño tan bonito. ¡Qué lástima! ¡Qué lástima!”.