Revisé al hombre con una de mis miradas. Estaba atónito y conmocionado.
“Ni una palabra más, Jeeves —dije—.
Has ido demasiado lejos. Sombreros, sí. Calcetines, sí. Abrigos, pantalones, camisas, corbatas y polainas, sin duda. En todas estas cosas me pongo en manos de tu criterio. Pero cuando se trata de floreros, no”.
“Muy bien, señor.”
—Dice usted que este jarrón no está en armonía con los muebles de la habitación —sea lo que fuere que eso signifique, si es que significa algo—. Yo lo niego, Jeeves, in toto. A mí me gusta este jarrón. Lo encuentro decorativo, llamativo y, al fin y al cabo, una ganga fabulosa de quince chelines.
“Muy bien, señor.”
“Eso es todo, pues. Si llama alguien, estaré encerrado durante la próxima hora con el señor Sipperley en las oficinas de The Mayfair Gazette”.
Me largué con una cantidad razonable de altivez contenida, pues el individuo me había descontento. La tarde anterior, mientras paseaba tranquilamente por el Strand, me había visto metido en uno de esos sitios a modo de recodo donde tipos con voces de sirena de niebla se pasan el día entero vendiendo cosas en subasta. Y, aunque todavía no tenía muy claro cómo había ocurrido exactamente, de algún modo me había convertido en el dueño de un