sido capaz de sondear la naturaleza humana con tanta certeza hasta sus profundidades; de tocar con mano tan infalible las vibrantes fibras del corazón de su lector; de escribir novelas tan veraces, tan humanas, tan conmovedoras, tan vitales!
—Oh, es solo maña —dije.
Por entonces, el buen viejo sud. me brotaba en la frente de lo más generosamente. No sé cuándo habré estado tan alterado.
¿Encuentra la habitación un tanto cálida?
“Oh, no, no, mejor no. Justo a tiempo.”
“Entonces es la pimienta. Si mi cocinera tiene algún defecto —lo cual no estoy dispuesto a admitir—, es que tiende a cargar un tanto la mano en la pimienta en sus platos preparados. A propósito, ¿le gusta su cocina?”
Me sentí tan aliviado de que hubiéramos cambiado de tema respecto a mi producción literaria que asentí con un grito de aprobación en un tono barítono y resonante.
—Me alegra mucho oír eso, señor Wooster. Puede que tenga prejuicios, pero para mí esa mujer es un genio.
«¡Absolutamente!», dije.
“Ella ha estado conmigo siete años, y en todo ese tiempo no la he conocido culpable de una sola desviación del más alto nivel. Salvo una vez, en el invierno de 1917, cuando un purista podría haber condenado cierta mayonesa suya por carecer de cremosidad. Pero hay que ser indulgentes. Había habido varios ataques aéreos por esas fechas, y sin duda la