del querido viejo Bicky y su tío, el duro de pelar.
Ocurrió después de haber estado en América unos meses. Volví al apartamento bastante tarde una noche, y cuando Jeeves me trajo la última copa, dijo:
—El señor Bickersteth pasó a verle esta tarde, señor, mientras usted estaba fuera.
—¿Ah? —dije.
“Dos veces, señor. Parecía un tanto agitado”.
—¿Cómo, adelantado por la mínima?
—Daba esa impresión, señor.
Di un sorbo al whisky. Sentía lo de Bicky, pero, a decir verdad, me alegré bastante de tener algo que comentar libremente con Jeeves en ese momento, porque las cosas habían estado un poco tensas entre nosotros desde hacía un tiempo y resultaba bastante difícil dar con algún tema de conversación que no tendiera a tomar un tinte personal. Verás, yo había decidido —con razón o sin ella— dejarme bigote, y eso le había dolido a Jeeves en el alma. No lo tragaba bajo ningún concepto, y desde entonces yo vivía en una atmósfera de absoluta desaprobación hasta las narices de la situación. Lo que quiero decir es que, aunque no cabe duda de que en ciertos asuntos de vestir el juicio de Jeeves es totalmente acertado y debe seguirse, me parecía que ya pasaba de la raya si pretendía censurarme la cara además de la ropa. Nadie puede llamarme un tío irrazonable, y son muchas las veces