fallando una nota alta. Esta era algo intermedia entre la última trompeta y un tigre pidiendo el desayuno tras un día o dos de dieta. Era el tipo de voz desagradable y áspera que se oye gritando «¡Por favor!» cuando formas parte de un partido lento de cuatro en el campo de golf y estás frenando a un par de coroneles retirados. Entre las cualidades de las que carecía se encontraban la amabilidad, la suavidad y ese tono arrullador de paloma que le hace a uno sentir que ha encontrado un amigo.
No me detuve. Poniéndome en marcha a toda velocidad, me lancé hacia el picaporte y salí zumbando, dando un portazo a mis espaldas. Puede que sea un cenutrio en muchos aspectos, como mi tía Ágatha afirmará gustosamente, pero sé cuándo debo y cuándo no debo estar entre los presentes.
Y estaba a punto de recorrer el tramo de pasillo que lleva a las escaleras en una fracción de segundo por debajo del récord de la pista, cuando algo me detuvo con un tirón repentino.
Un momento antes, yo era pura energía, fuego y velocidad; al siguiente, una fuerza irresistible me había frenado en seco y me retenía, por así decirlo, como a un perro que tira de la correa.
Sabe, a veces me da la impresión de que el Destino se empeña tanto en hacerle snooter a uno que uno se pregunta si vale la