En esta ocasión parecía pensar que lo habían presentado expresamente para mantener a raya a Traddles, y le ladraba a mi viejo amigo y hacía breves embestidas hacia su plato, con una tenacidad tan inquebrantable, que bien puede decirse que acaparó la conversación.
Sin embargo, como sabía lo bondadosa que era mi querida Dora, y lo sensible que sería ante cualquier desaire hacia su favorito, no puse ninguna objeción. Por razones similares no hice alusión a los platos de guerrilla esparcidos por el suelo; ni al aspecto desacreditado de las aceiteras, que estaban cada una por su lado y parecían borrachas; ni al bloqueo adicional de Traddles mediante fuentes de verduras y jarras errantes. No pude evitar preguntarme en mi fuero interno, mientras contemplaba la pierna de cordero hervida que tenía delante, antes de trincharla, cómo ocurría que nuestras piezas de carne tenían formas tan extraordinarias, y si nuestro carnicero contrataba todos los corderos deformes que venían al mundo; pero me guardé mis reflexiones para mí.
—Amor mío —le dije a Dora—, ¿qué tienes en ese plato?
No lograba imaginar por qué Dora me había estado haciendo pequeños gestos tentadores, como si quisiera besarme.
—Ostras, querida —dijo Dora con timidez.
—¿Fue ese tu pensamiento? —dije yo, encantado.
«S-sí, Doady», dijo Dora.
—¡Nunca ha habido uno más feliz! —exclamé, dejando a un lado el cuchillo y el tenedor de trinchar—. ¡No hay nada que le guste tanto a Traddles!
—Sí-sí, Doady —dijo Dora—, y por eso compré un barrilito precioso de ellos, y el hombre dijo que eran muy buenos. Pero yo—yo me temo que les pasa algo. No parecen estar bien.