Steerforth soltó una breve risa.
—Eso no es una respuesta, señor —dijo el señor Creakle—, a mi observación. Espero más que eso de usted, Steerforth.
Si el señor Mell me parecía poco agraciado, ante mis ojos, al lado del apuesto muchacho, resultaría del todo imposible describir lo poco agraciado que parecía el señor Creakle.
—Que lo niegue —dijo Steerforth.
—¿Negar que es un mendigo, Steerforth? —exclamó el señor Creakle—. Vaya, ¿dónde va a mendigar?
—Si él mismo no es un mendigo, un pariente cercano suyo lo es —dijo Steerforth—. Es todo lo mismo.
Él me miró, y la mano del señor Mell me dio una palmadita suave en el hombro.
Alcé la vista con el rostro encendido y remordimiento en el corazón, pero los ojos del señor Mell estaban fijos en Steerforth. Siguió dándome una palmada cariñosa en el hombro, pero lo miraba a él.
“Puesto que espera usted, señor Creakle, que me justifique —dijo Steerforth—, y que diga lo que pienso, lo que tengo que decir es que su madre vive de la caridad en un asilo”.
El señor Mell seguía mirándome y seguía dándome palmadas cariñosas en el hombro, y decía para sí, en un susurro, si es que oí bien: «Sí, ya me lo parecía».
El señor Creakle se volvió hacia su ayudante, con el ceño fruncido y una cortesía forzada: