“¿Dónde están los pájaros?”, preguntó la señorita Betsey.
“¿El—?” Mi madre había estado pensando en otra cosa.
—Los grajos... ¿qué ha sido de ellos? —preguntó la señorita Betsey.
“No ha habido ninguno desde que vivimos aquí —dijo mi madre—. Creíamos... El señor Copperfield creía que era una gran colonia de grajos, pero los nidos eran muy viejos y las aves los habían abandonado hacía mucho tiempo”.
—¡Todo un David Copperfield! —exclamó la señorita Betsey—. ¡David Copperfield de pies a cabeza! ¡Llama grajal a una casa cuando no hay ni una graja cerca, y se fía de los pájaros solo por ver los nidos!
—El señor Copperfield —respondió mi madre— ha muerto, y si se atreve a hablar mal de él en mi presencia...
Mi pobre y querida madre, supongo, tuvo la intención momentánea de propinarle una paliza a mi tía, la cual la habría liquidado fácilmente con una sola mano, incluso si mi madre hubiera estado en mucho mejor forma para semejante encuentro de lo que estaba esa noche.
Pero aquello pasó con el gesto de levantarse de la silla; y volvió a sentarse muy mansa, y se desmayó.
Cuando volvió en sí, o cuando la señorita Betsey la hubo recuperado, fuera lo que fuese, se encontró a esta última de pie junto a la ventana. El crepúsculo ya iba tornando en oscuridad por entonces; y por muy tenuemente que se veían el uno al otro, no lo habrían conseguido sin la ayuda del fuego.