—Hermana Lavinia —dijo la señorita Clarissa, habiéndose ya desahogado—, puedes continuar, querida.
La señorita Lavinia continuó:
“Mr. Copperfield, mi hermana Clarissa y yo hemos considerado esta carta con muchísimo cuidado; y no la hemos considerado sin mostrársela finalmente a nuestra sobrina, y hablarlo con nuestra sobrina. No nos cabe duda de que usted cree que ella le gusta muchísimo”.
—Piense, señora —comencé con arrobamiento—, ¡oh!—
Pero la señorita Clarissa, lanzándome una mirada (como la de un canario avispado), como pidiendo que no interrumpiera al oráculo, pedí perdón.
“El afecto”, dijo la señorita Lavinia, mirando a su hermana en busca de corroboración, que esta le brindó en forma de un pequeño asentimiento a cada cláusula, “el afecto maduro, el homenaje, la devoción, no se expresan fácilmente.
Su voz es baja. Es modesto y reservado, acecha, espera y espera. Tal es el fruto maduro. A veces la vida se desliza y lo encuentra aún madurando en la sombra”.
Por supuesto, entonces no comprendí que aquello era una alusión a su supuesta experiencia con el difunto Pidger; pero vi, por la gravedad con la que la señorita Clarissa asintió con la cabeza, que se le atribuía un gran peso a esas palabras.
“Las ligeras—pues yo llamo así, en comparación con tales sentimientos, las ligeras—inclinaciones de la gente muy joven”, prosiguió la señorita Lavinia, “son polvo, comparadas con las rocas. Debido a la dificultad de saber si es probable que perduren o si tienen algún fundamento real, mi hermana Clarissa y yo hemos estado muy indecisas sobre cómo actuar, míster Copperfield, y míster —”