“No es vino, querida. Cerveza”.
“Pero aquí hay vino, tía. Y usted siempre hace que sea de vino”.
—Guarda eso, por si hay enfermedad —dijo mi tía—. No debemos usarlo a la ligera, Trot. Cerveza para mí. Media pinta.
Creí que el señor Dick habría caído desvanecido. Como mi tía se mostraba firme, salí y fui a buscar la cerveza yo mismo.
Como se estaba haciendo tarde, Peggotty y el señor Dick aprovecharon la ocasión para ir juntos a la tienda de comestibles.
Me despedí de él, pobre hombre, en la esquina de la calle, con su gran cometa a la espalda, convertido en un verdadero monumento de la miseria humana.
Mi tía paseaba de un lado a otro de la habitación cuando regresé, frunciendo los volantes de su cofia con los dedos. Calenté la cerveza y preparé la tostada según los infalibles principios de siempre. Cuando estuvo lista para ella, ella estuvo lista para la tostada, con la cofia puesta y la falda del vestido doblada sobre las rodillas.
—Querido —dijo mi tía, después de tomar una cucharada—, es mucho mejor que el vino. Ni la mitad de indigesto.
Supongo que puse cara de duda, porque añadió:
—Bah, bah, niña. Si no nos pasa nada peor que la Cerveza, nos daremos con un canto en los dientes.
—Eso mismo pensaría yo, tía, te lo aseguro —dije.
—Bueno, entonces, ¿por qué no lo crees? —dijo mi tía.
—Porque tú y yo somos personas muy diferentes —repliqué.