—Cuando pueda volver a correr como antes, tía —dijo Dora—, haré que Jip corra carreras. Se está poniendo bastante lento y perezoso.
—Sospecho, querida —dijo mi tía laborando tranquilamente a su lado—, que padece un mal peor que ese. La vejez, Dora.
—¿Crees que es viejo? —dijo Dora, asombrada—. ¡Oh, qué extraño parece que Jip sea viejo!
—Es una dolencia que todos corremos el riesgo de padecer, Pequeñina, a medida que avanzamos en la vida —dijo mi tía, alegremente—; te aseguro que yo no me siento más libre de ella que antes.
“Pero Jip —dijo Dora, mirándolo con compasión—, ¡hasta el pequeño Jip! ¡Ay, pobrecillo!”
“Me atrevo a decir que aún durará mucho tiempo, Blossom”, dijo mi tía, dándole una palmada en la mejilla a Dora, mientras esta se inclinaba desde su diván para mirar a Jip, quien respondió poniéndose sobre sus patas traseras y frustrándose en varios intentos asmáticos de trepar por la cabeza y los hombros.
“Deberá tener un trozo de flanera en su casita este invierno, y no me extrañaría que volviera a lucir de lo más lozano con las flores en primavera. ¡Bendito perrito!”, exclamó mi tía, “¡si tuviera tantas vidas como un gato y estuviera a punto de perderlas todas, creo que me ladraría con su último aliento!”.
Dora lo había ayudado a subir al sofá; donde verdaderamente estaba desafiando a mi tía con tanta furia, que no podía mantenerse derecho, sino que ladraba de lado.
Cuanto más lo miraba mi tía, más la reprochaba él; pues ella le había dado por usar gafas últimamente, y por alguna razón inescrutable él consideraba los cristales como algo personal.