pendía de su brazo mediante una pesada cadena, y se cerraba con un chasquido como un mordisco. Yo nunca había visto, por entonces, a una dama tan metálica en su conjunto como la señorita Murdstone.
Fue introducida en la salita con muchas muestras de bienvenida, y allí reconoció formalmente a mi madre como una nueva y cercana pariente. Luego me miró y dijo:
«¿Ese es tu muchacho, cuñada?»
Mi madre me reconoció.
—Por lo general —dijo la señorita Murdstone—, no me gustan los muchachos. ¿Cómo estás, muchacho?
Bajo estas circunstancias tan alentadoras, respondí que me encontraba muy bien, y que esperaba que ella estuviera igual; con tan indiferente gracia, que la señorita Murdstone se desentendió de mí en dos palabras:
¡Falta de educación!
Habiendo dicho lo cual, con gran claridad, suplicó que le hicieran el favor de mostrarle su habitación, la cual se convirtió para mí desde aquel momento en un lugar de temor y pavor, donde las dos cajas negras jamás se veían abiertas ni se sabía que se dejaran sin llave, y donde (pues espié una o dos veces cuando ella estaba fuera) numerosos grilletes y remaches de acero pequeños, con los que la señorita Murdstone se adornaba cuando se vestía, colgaban por lo general del espejo en formidable formación.
Por lo que pude deducir, había venido para quedarse, y no tenía la intención de irse jamás. Empezó a «ayudar» a mi madre a la mañana