y mis ojos se cruzaron con los del formal Littimer, de pie y con el sombrero en la mano ante mí.
—¿Qué pasa? —pregunté involuntariamente.
—Perdone, señor, me han dicho que entrara. ¿No está mi amo aquí, señor?
“No.”
—¿No le ha visto usted, señor?
—No; ¿no vienes de su parte?
—No inmediatamente, señor.
—¿Te dijo que lo encontrarías aquí?
“No exactamente así, señor. Pero supongo que podría estar aquí mañana, ya que no ha estado hoy”.
“¿Viene desde Oxford?”
—Le ruego, señor —replicó con respeto—, que tome asiento y me permita hacer esto. Dicho lo cual, me quitó el tenedor de la mano, que no opuso resistencia, y se inclinó sobre la parrilla como si toda su atención estuviera concentrada en ella.
No nos habría turbado mucho, me atrevo a decir, la aparición del mismísimo Steerforth, pero nos convertimos en un instante en los más mansos de los mansos ante su respetable criado. El señor Micawber, tarareando una melodía para demostrar que estaba de lo más tranquilo, se dejó caer en su silla, con el mango de un tenedor oculto a toda prisa sobresaliendo del pecho de su levita, como si se hubiera apuñalado a sí mismo.