—¡Y, sin embargo, siempre me has caído bien, Copperfield! —replicó él.
Me digné a no responderle; y, tomando mi sombrero, me disponía a salir para irme a la cama, cuando él se interpuso entre mí y la puerta.
—Copperfield —dijo—, para una disputa hacen falta dos partes. Yo no voy a ser una.
—¡Váyase usted al diablo! —dije yo.
—¡No digas eso! —respondió—. Sé que después te arrepentirás. ¿Cómo puedes hacerte tan inferior a mí, como para mostrar tan mal espíritu? Pero te perdono.
“¡Me perdonas!” repetí con desdén.
—Sí, lo sé, y usted no puede evitarlo —replicó Uriah—. ¡Pensar que venga a atacarme a mí, que siempre he sido un amigo para usted! Pero no puede haber una pelea sin dos partes, y yo no voy a ser una de ellas. Seré su amigo, a pesar de usted. Así que ya sabe lo que le espera.
La necesidad de mantener este diálogo (su parte en él era muy lenta; la mía, muy rápida) en tono bajo, para que no se alterara la casa a altas horas de la noche, no mejoraba mi temperamento, aunque mi furia se iba enfriando.
Limitándome a decirle que esperaría de él lo que siempre había esperado y en lo que nunca me había decepcionado, le abrí la puerta de un empujón, como si fuera una gran nuez puesta allí para ser cascada, y salí de la casa.
Pero él también dormía fuera de la casa, en el alojamiento de su madre, y antes de haber andado muchos cientos de yardas, me alcanzó.