¡Ay, por Dios, no! En lo absoluto.
“Mr. Copperfield y Dora”, dijo la señorita Mills, con un aire casi venerable. “Basta de esto. No permitáis que un malentendido trivial marchite las flores de la primavera que, una vez brotadas y ajadas, no pueden renovarse. Hablo —dijo la señorita Mills— por la experiencia del pasado; el pasado remoto e irrevocable. Las fuentes brotantes que chispean al sol no deben ser detenidas por un simple capricho; el oasis en el desierto del Sahara no debe ser arrancado en vano”.
Apenas sabía lo que hacía, me quemaba por dentro en un grado tan extraordinario; pero tomé la manecita de Dora y la besé, ¡y ella me dejó! Besé la mano de la señorita Mills; y a todos nos pareció, según mi modo de ver, que subíamos directamente al séptimo cielo. No volvimos a bajar. Nos quedamos allí arriba toda la velada. Al principio vagábamos de aquí para allá entre los árboles: yo con el tímido brazo de Dora pasado por el mío; y sabe Dios que, por más tontería que fuera todo aquello, ¡habría sido un destino feliz quedar inmortalizado con aquellos tontos sentimientos y haberme quedado entre los árboles para siempre!
Pero, mucho antes