—Es una calamidad terrible, Mr. Copperfield —dijo al entrar yo.
—¿Qué es? —exclamé—. ¿Qué pasa?
—¿No lo sabes? —gritó Tiffey, y todos los demás, acercándose a mí.
—¡No! —dije, mirando de rostro en rostro.
—Mr. Spenlow —dijo Tiffey.
“¡Y a mí qué con él!”
«¡Muerto!» Creí que era la oficina la que tambaleaba, y no yo, cuando uno de los dependientes me agarró. Me sentaron en una silla, me desataron la corbata y me trajeron un poco de agua. No tengo la menor idea de si esto llevó algún tiempo.
—¿Muerto? —dije.
—Ayer cenó en la ciudad y vino conduciendo el carretón él solo —dijo Tiffey—, tras haber enviado a su propio caballerizo a casa en el carruaje de línea, como solía hacer a veces, ya sabe...
¿Y bien?
El faetón se fue a casa sin él. Los caballos se detuvieron ante la puerta del establo. El hombre salió con un farol. Nadie en el carruaje.
¿Se habían fugado?
—No estaban calientes —dijo Tiffey, poniéndose las gafas—; no más calientes, según tengo entendido, de lo que habrían estado si hubieran bajado al paso habitual. Las riendas estaban rotas, pero venían arrastrando por el suelo. Se despertó a la casa de inmediato y tres de ellos salieron por el camino. Lo encontraron a una milla de distancia.