—Clara Peggotty —respondí.
«¿Qué nombre sería el que tendría que apuntar ahora, si hubiera una carpa aquí?»
—¿Clara Peggotty, otra vez? —sugerí.
—¡Clara Peggotty Barkis! —respondió, y prorrogó en una carcajada que hizo temblar el carruaje.
En una palabra, se habían casado y habían entrado en la iglesia con ningún otro propósito. Peggotty estaba decidida a que se hiciera discretamente; el sacristán la había entregado, y no había habido testigos de la ceremonia. Estaba un poco confundida cuando el señor Barkis hizo este brusco anuncio de su unión, y no podía abrazarme lo suficiente como prueba de su intacto afecto; pero pronto volvió a ser ella misma y dijo que se alegraba mucho de que hubiera terminado.
Conducimos hasta una pequeña posada en un camino secundario, donde se nos esperaba y donde tuvimos una cena muy confortable, y pasamos el día con gran satisfacción.
Si Peggotty se hubiera casado todos los días durante los últimos diez años, difícilmente podría haberlo tomado con más naturalidad; aquello no supuso clase de diferencia en ella: seguía siendo exactamente la misma de siempre, y salió a dar un paseo con la pequeña Em’ly y conmigo antes del té, mientras el señor Barkis fumaba su pipa filosóficamente y se divertía, supongo, contemplando su felicidad.
Si era así, eso agudizó su apetito; pues recuerdo claramente que, aunque había comido una buena cantidad de cerdo con verduras en la comida, y había rematado con un par de aves, se vio obligado a cenar tocino cocido frío con el té, y dio buena cuenta de una gran cantidad sin inmutarse.