“¿Mamá, espero que hayas terminado?”
“No, querida Annie —respondió la Vieja Soldado—, aún no he terminado. Ya que me lo preguntas, mi amor, te respondo que no . Me quejo de que en verdad eres un tanto antinatural con tu propia familia; y, como de nada sirve quejarme ante ti, tengo la intención de quejarme ante tu esposo. Ahora bien, querido Doctor, mira a esa esposa tuya tan tonta”.
Mientras el Doctor volvía hacia ella su rostro bondadoso, con su sonrisa de sencillez y dulzura, ella inclinó aún más la cabeza. Noté que el señor Wickfield la miraba fijamente.
“Cuando el otro día le comenté por casualidad a esta malcriada —prosiguió su madre, negando con la cabeza y abanicándola juguetonamente— que había una circunstancia familiar que ella podría haberle mencionado a usted, y que de hecho, creo yo, tenía la obligación de mencionar, me contestó que mencionarla era pedir un favor; y que, como usted era demasiado generoso, y para ella pedir era siempre equivaler a conceder, no lo haría”.
—Annie, querida —dijo el Doctor—. Eso estuvo mal. Me privó de un placer.
—¡Casi las mismas palabras que le dije yo a ella! —exclamó su madre.
—Ahora de verdad, otra vez, cuando sepa lo que ella le diría de no ser por este motivo, y no quiera hacerlo, tengo muchas ganas, querido doctor, de decírselo yo misma.
—Me alegraá que lo haga —respondió el Doctor.
“¿Lo hago?”
“Desde luego”.
—Pues bien, ¡eso haré! —dijo la Vieja Soldado—. Trato hecho.