Un barquero medio vestido, de pie a mi lado, señaló con su brazo desnudo (que llevaba tatuada una flecha que apuntaba en la misma dirección) hacia la izquierda. ¡Entonces, oh gran Cielo, lo vi, muy cerca de nosotros!
Un mástil se había partido a poca distancia, a seis u ocho pies de la cubierta, y pendía por la borda, enredado en un laberinto de velas y jarcias; y toda aquella ruina, mientras el buque se mecía y golpeaba —cosa que hacía sin un momento de pausa, y con una violencia bastante inconcebible—, golpeaba el costado como si fuera a hundirlo.
Aun en ese momento se hacían algunos esfuerzos para cortar esta parte del naufragio; pues, al girar el barco hacia nosotros en su balanceo, estando de través, distinguí claramente a su gente trabajando con hachas, especialmente a una figura activa de largos rizos, que descollaba entre los demás.
Pero un gran grito, audible incluso por encima del viento y el agua, se alzó desde la orilla en ese instante; el mar, barriendo el naufragio bamboleante, abrió una brecha total y arrastró a hombres, masteleros, barricas, tablones, amuradas, montones de tales fruslerías, hacia la rompiente hirviente.
El segundo mástil todavía seguía en pie, con los jirones de una vela desgarrada y una salvaje confusión de cabos rotos ondeando de un lado a otro. El barco había encallado una vez, me dijo con voz ronca el mismo barquero al oído, y luego se había levantado para volver a golpear. Le entendí añadir que se estaba partiendo en dos, y bien podía suponerlo, pues el balanceo y los embates eran demasiado formidables para que obra humana alguna los soportara por mucho tiempo.