—¿Cómo está, señora? —le dije a la señorita Murdstone.
“¡Ay, Dios mío!”, suspiró la señorita Murdstone, dándome la cucharita de la caja de té en vez de los dedos. “¿Cuánto duran las vacaciones?”
—Un mes, señora.
“¿Contando desde cuándo?”
—Desde hoy, señora.
—¡Oh! —dijo la señorita Murdstone—. Entonces hoy se libra.
Llevaba la cuenta de los días festivos de este modo, y cada mañana tachaba un día exactamente de la misma manera. Lo hacía con sombría desgana hasta llegar al diez, pero al entrar en las cifras de dos dígitos se mostraba más esperanzada y, a medida que avanzaba el tiempo, hasta bromista.
Fue en ese mismo primer día cuando tuve la desgracia de sumir a la señorita Murdstone, aunque por lo general no era dada a tales debilidades, en un estado de violenta consternación.
Entré en la estancia donde ella y mi madre estaban sentadas; y estando el bebé (que tenía apenas unas semanas) en el regazo de mi madre, lo tomé con muchísimo cuidado en mis brazos.
De repente, la señorita Murdstone dio un grito tal que estuve a punto de dejarlo caer.
—¡Mi querida Jane! —exclamó mi madre.
—¡Dios santo, Clara, lo ves? —exclamó la señorita Murdstone.