Mi cama por la noche estaba bajo otro pajar, donde descansé cómodamente, después de haberme lavado los pies ampollados en un arroyo y habérmelos vendado lo mejor que pude con unas hojas frescas.
Cuando tomé el camino de nuevo a la mañana siguiente, descubrí que este atravesaba una sucesión de campos de lúpulo y huertos. La estación estaba lo suficientemente avanzada como para que los huertos lucieran rubios de manzanas maduras; y en algunos lugares los recolectores de lúpulo ya habían empezado a trabajar.
Todo aquello me pareció sumamente hermoso, y tomé la determinación de dormir entre el lúpulo esa noche, imaginando una alegre compañía en las largas perspectivas de pértigas, con las elegantes hojas enredándose a su alrededor.
Los vagabundos estaban peor que nunca ese día, y me inspiraron un terror que aún hoy conservo muy fresco en la memoria. Algunos de ellos eran rufianes de aspecto de lo más feroz, que se me quedaban mirando al pasar; y se detenían, tal vez, y me llamaban a voces para que volviera y hablara con ellos, y cuando echaba a correr, me tiraban piedras. Recuerdo a un mozo —un calderero, supongo, por su morral y su brasero— que iba con una mujer, y que se volvió y se quedó mirándome así; y luego me rugió con una voz tan descomunal que volviera, que me detuve y miré a mi alrededor.
—Ven aquí cuando te llamen —dijo el calderero—, o te abriré el joven cuerpo en canal.
Creí que lo mejor era volver. A medida que me acercaba a ellos, intentando congraciarme con el chatarrero con la mirada, observé que la mujer tenía un ojo morado.
—¿Adónde vas? —dijo el hojalatero, asiéndome por el pecho de la camisa con su mano ennegrecida.