Cuando hubimos acabado, me trajo un budín y, habiéndomelo puesto delante, pareció ponerse a rumiar, y a ausentarse de su mente por unos instantes.
—¿Qué tal el pastel? —dijo, incorporándose.
—Es un pudin —respondí.
—¡Pudín! —exclamó—. ¡Válgame Dios, pues sí que lo es! ¡Qué! —mirándolo más de cerca—. ¡No querrás decir que es un pudín de masa!
“Sí, así es.”
—¡Pues un pudín de rebozado —dijo, cogiendo una cuchara sopera— es mi pudín favorito! ¿No es una suerte? Venga, pequeñajo, y vamos a ver quién se lleva la mayor parte.
El camarero sin duda se llevó la mayor parte. Me suplicó más de una vez que entrara y ganara, pero entre su cucharón frente a mi cucharita, su rapidez frente a mi lentitud, y su apetito frente a mi apetito, me quedé muy atrás en el primer bocado y no tuve ninguna oportunidad contra él. Nunca vi a nadie disfrutar tanto de un pudin, creo; y se rio, cuando ya se había acabado, como si su disfrute del mismo aún continuara.
Al encontrarlo tan sumamente amable y entrañable, fue entonces cuando le pedí pluma, tinta y papel para escribirle a Peggotty. No solo los trajo inmediatamente, sino que tuvo la amabilidad de mirar por encima de mi hombro mientras escribía la carta. Cuando hube terminado, me preguntó a qué colegio iba.
Dije: «Cerca de Londres», que era todo lo que sabía.
—¡Ay! ¡Mi ojo! —dijo, con un aspecto muy desanimado—, lamento oír eso.
—¿Por qué? —le pregunté.