—¿Recuerdas la fecha —dijo el señor Dick, mirándome con fijeza y tomando su pluma para anotarla— en que al rey Carlos primero le cortaron la cabeza?
Dije que creía que había ocurrido en el año de mil seiscientos cuarenta y nueve.
«Bueno —contestó el señor Dick, rascándose la oreja con la pluma y mirándome con duda—, eso dicen los libros; pero no veo cómo puede ser eso. Porque, si fue hace tanto tiempo, ¿cómo pudieron la gente que lo rodeaba cometer el error de meter parte del problema de su cabeza, después de habérsela cortado, en la mía? »
Me sorprendió mucho la pregunta, pero no pude darle ninguna información al respecto.
—Es muy extraño —dijo el señor Dick, con una mirada de abatimiento sobre sus papeles y volviendo a pasarse la mano por los cabellos—, que nunca logre dar con el punto exacto. Nunca logro dejarlo del todo claro. ¡Pero no importa, no importa! —añadió alegremente, animándose—. ¡Hay tiempo de sobra! Mis respetos a la señorita Trotwood; la verdad es que voy avanzando muy bien.
Me iba cuando llamó mi atención hacia la cometa.
«¿Qué te parece esa cometa?», dijo él.
Respondí que era precioso. Me figuraba que debía de medir al menos siete pies de altura.
“Lo he hecho. Iremos a volarlo, tú y yo —dijo el señor Dick—. ¿Ves esto?”.
Me enseñó que estaba cubierto de texto manuscrito, escrito de forma muy densa y laboriosa; pero con tanta claridad que, al recorrer las líneas