Desde aquel momento, la señorita Murdstone guardó las llaves en su propia pequeña cárcel todo el día, y bajo su almohada toda la noche, y mi madre no tuvo más que ver con ellas que yo.
Mi madre no consintió que su autoridad le fuera arrebatada sin una sombra de protesta.
Una noche en que la señorita Murdstone le hubo expuesto ciertos planes domésticos a su hermano, de los cuales este manifestó su aprobación, mi madre rompió a llorar de repente y dijo que pensaba que se le podría haber consultado.
—¡Clara! —dijo M. Murdstone con severidad—. ¡Clara! Me asombras.
“¡Oh, es muy fácil decir que te extraña, Edward! —exclamó mi madre—, y es muy fácil hablar de firmeza, pero a ti no te gustaría en carne propia”.
Firmeza, puedo observar, era la gran cualidad en la que tanto el señor como la señorita Murdstone basaban su postura. Por más que yo hubiera expresado mi comprensión de ello en aquella época, de habérseme pedido, comprendí claramente a mi manera, sin embargo, que era otro nombre para la tiranía; y para cierto humor sombrío, arrogante y diabólico que había en ambos. El credo, tal como lo expresaría ahora, era este. El señor Murdstone era firme; nadie en su mundo había de ser tan firme como el señor Murdstone; nadie más en su mundo había de ser firme en absoluto, pues todos debían doblegarse ante su firmeza. La señorita Murdstone era una excepción. Ella podía ser firme, pero solo por parentesco, y en un grado inferior y tributario. Mi madre era otra excepción. Podía ser firme, y debía serlo; pero solo para soportar la firmeza de ellos, y creer firmemente que no existía otra firmeza sobre la tierra.
—Es muy difícil —dijo mi madre—, que en mi propia casa...