—¡Vengan a la polís! —dijo el joven—. ¡Le van a demostrar que es suyo a la polís!
«Dame mi caja y mi dinero, ¿quieres?», grité, rompiendo a llorar.
El joven todavía respondió: «¡Vamos a la polis!», y me arrastraba hacia el burro de manera violenta, como si hubiese alguna afinidad entre aquel animal y un magistrado, cuando cambió de opinión, saltó al carro, se sentó en mi pescante y, exclamando que conduciría a la polis de inmediato, salió a todo traqueteo más fuerte que nunca.
Corrí tras él tan rápido como pude, pero me faltaba el aliento para gritar y, de haberlo tenido, ya no me habría atrevido a hacerlo. Estuve a punto de ser atropellado, al menos veinte veces, en medio kilómetro.
Ora lo perdía, ora lo veía, ora lo perdía, ora me tiraban un latigazo, ora me gritaban, ora caía en el fango, ora volvía a levantarme, ora tropezaba con los brazos de alguien, ora me estrellaba de cabeza contra un poste.
Por fin, confuso por el susto y el calor, y temiendo que media Londres pudiera haberse alzado ya para apresarme, dejé que el joven fuera adonde quisiera con mi baúl y mi dinero; y, jadeando y llorando, pero sin parar jamás, enfilé hacia Greenwich, que tenía entendido quedaba en el camino de Dover: llevándome del mundo, rumbo al refugio de mi tía, la señorita Betsey, muy poco más de lo que había traído a él la noche en que mi llegada le causó tanto desagrado.