—Si yo fuera, en verdad, Trotwood —respondió ella—, hay una cosa en la que pondría todo mi empeño.
La miré inquisitivamente; pero ya con una premonición de lo que quería decir.
—Al advertirte —dijo Agnes, con una mirada firme— contra tu mal Ángel.
—Querida Agnes —empecé—, si te refieres a Steerforth…
—Sí, Trotwood —respondió ella.
“Entonces, Agnes, te equivocas mucho con él. ¿Él, mi mal Ángel, o el de cualquiera! ¡Él, cualquier cosa menos un guía, un apoyo y un amigo para mí! ¡Mi querida Agnes! Ahora bien, ¿no es injusto, y poco propio de ti, juzgarlo por lo que viste de mí la otra noche?”
—No lo juzgo por lo que vi de usted la otra noche —respondió ella en voz baja.
“¿De qué, entonces?”
—De muchas cosas; en sí mismas insignificantes, pero que a mí no me lo parecen cuando se juntan. Lo juzgo, en parte, por lo que me has contado de él, Trotwood, por tu carácter y por la influencia que ejerce sobre ti.
Había siempre algo en su voz modesta que parecía tocar una fibra íntima en mí, resonando solo ante ese sonido. Era siempre sincera; pero cuando lo era mucho, como ahora, había en ella una vibración que me subyugaba por completo.
Me quedé mirándola mientras ella bajaba los ojos hacia su labor; seguí sentado, pareciendo aún escucharla; y Steerforth, a pesar de todo mi afecto por él, se ensombreció ante aquel tono.