No me molestó tanto perder a Agnes como podría haberme molestado, ya que me dio la oportunidad de dar a conocer mi presencia a Traddles en las escaleras, quien me saludó con gran fervor; mientras que Uriah se retorcía con una satisfacción tan ostentosa y una falsa humildad que con mucho gusto lo habría tirado por encima de la barandilla. A Traddles y a mí nos separaron en la mesa, al habernos asignado dos rincones remotos: él bajo el brillo de una señora de terciopelo rojo; yo, en la penumbra de la tía de Hamlet. La cena fue muy larga, y la conversación giró en torno a la Aristocracia y a la Sangre. La señora Waterbrook nos repitió en varias ocasiones que, si tenía una debilidad, era la Sangre.
Se me ocurrió varias veces que nos habría ido mejor si no hubiéramos sido tan sumamente finos.
Éramos tan extraordinariamente finos que nuestro radio de acción era muy limitado. Un tal señor Gulpidge y su esposa formaban parte del grupo, los cuales estaban relacionados de segunda mano (al menos el señor Gulpidge) con los asuntos legales del Banco; y entre el Banco y el Tesoro, éramos tan exclusivos como la Gaceta de la Corte.
Para colmo de males, la tía de Hamlet sufría del defecto familiar de entregarse a los monólogos, y disertaba de manera inconexa, sola, sobre cada tema que se introducía. Estos eran bastante escasos, por cierto; pero como siempre volvíamos al tema de la Sangre, ella tenía un campo tan amplio para la especulación abstracta como su propio sobrino.
Habríamos podido pasar por un grupo de ogros, dado el cariz tan sanguinario que había tomado la conversación.
“Confieso que soy de la opinión de la señora Waterbrook —dijo el señor Waterbrook, mirándose la copa de vino con el ojo—. Las demás cosas están muy bien en su lugar, ¡pero a mí que me den Sangre!”.