Mi tía se queda sentada con mi mano en la suya durante todo el camino.
Cuando nos detenemos un poco antes de la iglesia para bajar a Peggotty, a quien hemos traído en el pescante, me da un apretón de manos y un beso.
—¡Dios te bendiga, Trot! Mi propio hijo no podría serme más querido. Pienso en el pobre y querido Bebé esta mañana.
—Yo también. Y de todo lo que te debo, querida tía.
—¡Vaya, niña! —dice mi tía, y le da la mano con efusiva cordialidad a Traddles, quien luego le da la suya al señor Dick, quien luego le da la suya a mí, quien luego le da la mía a Traddles, y entonces llegamos a la puerta de la iglesia.
La iglesia es bastante tranquila, estoy seguro; pero podría ser un telar de vapor en plena actividad, por el efecto sedante que tiene en mí. Estoy demasiado perdido para eso.
El resto es todo un sueño más o menos incoherente.
Un sueño de su llegada con Dora; de la acomodadora de bancos colocándonos, como un sargento instructor, ante las rejas del altar; de mí preguntándome, incluso entonces, por qué las acomodadoras de bancos deben ser siempre las mujeres más desagradables que se pueden encontrar, y si habrá algún temor religioso a una infección desastrosa de buen humor que haga indispensable poner a esos recipientes de vinagre en el camino al Cielo.
De la aparición del clérigo y el sacristán; de unos cuantos barqueros y alguna otra gente que iba entrando; de un antiguo marinero a mi espalda, que impregnaba fuertemente la iglesia a ron; de cómo empezó el oficio con voz profunda, y de que todos estuvimos muy atentos.