El comienzo de un largo viaje

Lo que hay de natural en mí, lo es también en muchos otros hombres, según infiero, y por eso no temo escribir que jamás había amado a Steerforth tanto como cuando se rompieron los lazos que me ataban a él. En el agudo dolor del descubrimiento de su bajeza, pensé más en todo lo que había de brillante en él, me ablandé más hacia todo lo que había de bueno en él, hice más justicia a las cualidades que podrían haber hecho de él un hombre de noble naturaleza y gran renombre, de lo que jamás lo había hecho en el apogeo de mi devoción por él. Por mucho que sintiera mi propia participación inconsciente en su profanación de un hogar honrado, creía que, si me hubiese encontrado cara a cara con él, no habría podido pronunciar un solo reproche. Lo habría querido aún tanto —aunque ya no me fascinaba—, habría guardado con tanta ternura el recuerdo de mi afecto por él, que creo que habría sido tan débil como un niño con el alma herida, en todo salvo en albergar la idea de que pudiéramos volver a unirnos. Esa idea jamás la tuve. Sentía, como él había sentido, que todo había acabado entre nosotros. Cuáles fueron sus recuerdos de mí, nunca lo he sabido —fueron lo bastante leves, tal vez, y fáciles de olvidar—, pero los míos de él eran como los recuerdos de un amigo muy querido que hubiera muerto.

¡Sí, Steerforth, hace mucho tiempo alejado de los escenarios de esta pobre historia! ¡Mi dolor podrá dar involuntario testimonio contra ti en el Trono del Juicio, pero mis pensamientos airados o mis reproches jamás lo harán, bien lo sé!