Podía pensar en el pasado ahora, con seriedad, pero sin amargura; y podía contemplar el porvenir con valor.
El hogar, en su mejor sentido, ya no existía para mí. A aquella en quien podría haber inspirado un amor más entrañable, le había enseñado a ser mi hermana. Ella se casaría y tendría nuevas demandas sobre su afecto; y al hacerlo, jamás conocería el amor hacia ella que había crecido en mi corazón.
Era justo que pagara el precio de mi pasión impetuosa. Lo que coseché, había sembrado.
Estaba pensando. Y si realmente hubiera disciplinado mi corazón para esto, y pudiera soportarlo con resolución, y ocupar con calma el lugar en su hogar que ella había ocupado con calma en el mío, cuando descubrí que mis ojos descansaban en un rostro que bien pudo haber surgido del fuego, por su asociación con mis primeros recuerdos.
El pequeño señor Chillip, el doctor, a cuyos buenos oficios estaba yo endeudado en el mismísimo primer capítulo de esta historia, se sentaba a leer un periódico a la sombra de un rincón opuesto.
Ya estaba bastante entrado en años por entonces; pero, como era un hombrecito apacible, manso y tranquilo, se había conservado tan bien que me pareció que en aquel momento tenía exactamente el mismo aspecto que cuando se sentaba en nuestra salita, esperando a que yo naciera.
Mr. Chillip había dejado Blunderstone seis o siete años atrás, y nunca más lo había vuelto a ver. Estaba sentado plácidamente leyendo el periódico, con su cabecita inclinada hacia un lado y un vaso de sherry negus templado junto al codo. Era de unos modales tan sumamente conciliadores que parecía disculparse ante el mismísimo periódico por tomarse la libertad de leerlo.