Sus habitaciones revestidas de paneles, descoloridas por la suciedad y el humo de cien años, me atrevo a decir; sus suelos y su escalera en descomposición; el chillido y el forcejeo de las viejas ratas grises allá abajo en los sótanos; y la suciedad y la podredumbre del lugar, son cosas que, en mi mente, no pertenecen a hace muchos años, sino al instante presente. Todas están ante mí, tal como eran en la hora infausta en que entré entre ellas por primera vez, con mi mano temblorosa en la del señor Quinion.
El negocio de Murdstone y Grinby abarcaba a una gran variedad de clientes, pero una rama importante de este consistía en el suministro de vinos y licores a ciertos barcos de correo. Ahora no recuerdo bien hacia dónde se dirigían principalmente, pero creo que entre ellos había algunos que hacían travesías tanto a las Indias Orientales como a las Occidentales. Sé que una de las consecuencias de este tráfico era la gran cantidad de botellas vacías, y que se empleaba a ciertos hombres y muchachos para examinarlas a contraluz, descartar las que tuvieran defectos, y enjuagarlas y lavarlas.
Cuando escaseaban las botellas vacías, había que pegar etiquetas en las llenas, o colocarles corchos, o ponerles sellos en los corchos, o empaquetar las botellas terminadas en barriles. Todo este trabajo era mi trabajo, y de los muchachos empleados en él, yo era uno.
Éramos tres o cuatro, contándome a mí. Mi lugar de trabajo estaba establecido en un rincón del almacén, desde donde el señor Quinion podía verme, si le daba por ponerse de pie en el barrote inferior de su taburete en la oficina y mirarme a través de una ventana situada encima del escritorio. Hasta allí, en la primera mañana de mi tan auspiciosamente comenzada vida por cuenta propia, llamaron al mayor de los muchachos