“¡Oh, señorita Dartle, qué vergüenza! ¡Oh, cruel!”
—Te digo —respondió ella—, que hablaré con ella. ¡Ningún poder en la tierra me detendría, estando aquí parada! ¿He estado callada todos estos años, y no voy a hablar ahora? ¡Yo lo amaba más de lo que tú lo amaste jamás! —dijo, volviéndose hacia ella con fiereza—. Yo habría podido amarlo sin pedir nada a cambio. Si hubiera sido su esposa, habría podido ser la esclava de sus caprichos por una palabra de amor al año. Lo habría sido. ¿Quién lo sabe mejor que yo? Tú eras exigente, orgullosa, puntiliosa, egoísta. Mi amor habría sido devorado... ¡habría pisoteado tus mezquinos sollozos!
Con los ojos relampagueantes, zapateó en el suelo como si realmente lo hiciera.
“¡Mira aquí!”, dijo, golpeando la cicatriz de nuevo con mano implacable. “¡Cuando llegó a comprender mejor lo que había hecho, lo vio y se arrepentía de ello! Yo podía cantarle, hablarle y mostrarle el ardor que sentía por todo lo que hacía, y adquirir con esfuerzo los conocimientos que más le interesaban; y lo atrajé. Cuando estaba más fresco y era más sincero, me amó. ¡Sí, lo hizo! ¡Muchas veces, cuando a ti te despachaban con una palabra ligera, él me ha tomado en su corazón!”.
Lo dijo con un orgullo socarrón en medio de su frenesí —pues era poco menos que eso—, y sin embargo, con un ávido recuerdo de él, en el que las ascuas humeantes de un sentimiento más tierno se encendieron por un momento.