Peggotty ayudaba discretamente, con el viejo y entrañable costurero, la cinta métrica y el trozo de vela de cera ante ella, que ya habían sobrevivido a tantas cosas.
No era fácil responder a sus preguntas; menos aún susurrarle al señor Peggotty, cuando el señor Micawber lo hizo entrar, que había entregado la carta y que todo iba bien. Pero hice ambas cosas y los hice felices. Si mostré algún rastro de lo que sentía, mis propios dolores bastaban para justificarlo.
—¿Y cuándo zarpa el barco, Mr. Micawber? —preguntó mi tía.
El señor Micawber consideró necesario preparar a mi tía o a su esposa, poco a poco, y dijo que antes de lo que había esperado ayer.
—Supongo que el barco te trajo noticias, ¿no? —dijo mi tía.
—Así fue, señora —respondió él.
—¿Y bien? —dijo mi tía—. ¿Y zarpa—
—Señora —respondió—, se me ha informado que debemos estar a bordo sin falta antes de las siete de mañana.
—¡Vaya por Dios! —dijo mi tía—. Eso es pronto. ¿Es un hecho marinero, señor Peggotty?
—Así es, señora. Saldrá con esta misma marea. Si el amo Davy y mi hermana suben a bordo en Gravesend, por la tarde del día siguiente, nos verán por última vez.
—Y eso lo haremos —dije yo—, ¡tenlo por seguro!
“Hasta entonces, y hasta que estemos en alta mar —observó el señor Micawber, dedicándome una mirada de complicidad—, el señor