Cuando hube terminado de dar tumbos sobre Traddles, y me hube sentado en algo que no era un gato—mi primer asiento lo fue—, recuperé la vista lo suficiente como para percatarme de que el señor Spenlow había sido evidentemente el benjamín de la familia; de que existía una diferencia de seis u ocho años entre las dos hermanas; y de que la menor parecía ser la directora de la conferencia, por cuanto tenía mi carta en la mano—¡tan familiar como me parecía, y a la vez tan extraña!— y la estaba consultando a través de un monóculo.
Iban vestidas de igual manera, pero esta hermana llevaba el vestido con un aire más juvenil que la otra; y tal vez llevaba un ápice más de volante, o gorguera, o broche, o pulsera, o alguna cosita por el estilo, que la hacía parecer más vivaz. Ambas eran erguidas en su porte, formales, precisas, serenas y silenciosas. La hermana que no tenía mi carta cruzaba los brazos sobre el pecho, apoyados el uno en el otro, a la manera de un ídolo.
“El señor Copperfield, supongo”, dijo la hermana que había recibido mi carta, dirigiéndose a Traddles.
Este fue un comienzo espantoso. Traddles tuvo que indicar que yo era el señor Copperfield, y yo tuve que reclamar mi propia identidad, y ellos tuvieron que despojarse de la opinión preconcebida de que Traddles era el señor Copperfield, y en conjunto estábamos en una situación de lo más agradable. Para mejorarla, todos oímos claramente a Jip dar dos ladridos cortos y recibir otro sofoco.
—¡Mister Copperfield! —dijo la hermana con la carta.
Hice algo—inclinarse, supongo—y puse los cinco sentidos, cuando la otra hermana intervino.
—Mi hermana Lavinia —dijo ella—, estando al corriente de asuntos de esta naturaleza, expondrá lo que consideramos más idóneo para promover la felicidad de ambas partes.