“Oh, ¿qué quieres? Oh, mis ojos y mis miembros, ¿qué quieres? Oh, mis pulmones y mi hígado, ¿qué quieres? Oh, ¡goroo!”—lo cual exhaló de lo más hondo de su ser, con una energía que hizo que se le salieran los ojos de las órbitas.
—Quería saber —dije, temblando—, si me compraría una chaqueta.
«¡Oh, a ver la chaqueta!», gritó el viejo.
«¡Oh, fuego en mi corazón, enséñanos la chaqueta! ¡Oh, mis ojos y mis miembros, trae la chaqueta!».
Dicho esto, retiró de mi cabello sus manos temblorosas, que parecían las garras de un gran pájaro, y se puso unas gafas que no adornaban en absoluto sus ojos inflamados.
“¡Oh, cuánto cuesta la chaqueta!”, exclamó el viejo, después de examinarla.
“¡Oh—goroo!—cuánto cuesta la chaqueta?”
—Media corona —repliqué, recuperando la compostura.
—¡Oh, mis pulmones y mi hígado —gritó el viejo—, no! ¡Oh, mis ojos, no! ¡Oh, mis extremidades, no! Dieciocho peniques. ¡Caramba!
Cada vez que pronunciaba esta exclamación, sus ojos parecían correr el peligro de salirse de sus órbitas; y cada frase que decía la pronunciaba en una especie de tono, siempre exactamente igual, y más parecido a una ráfaga de viento, que empieza baja, sube mucho y vuelve a caer, que a cualquier otra comparación que pueda encontrar para ello.
—Bueno —dije, contento de haber cerrado el trato—, aceptaré dieciocho peniques.