comprimible ni siquiera en ese rostro. La cicatriz hecha por el martillo estaba, como de costumbre en este estado de excitación de sus facciones, fuertemente marcada. Cuando la palpitación que había visto antes apareció en ella mientras la miraba, ella, sin más, levantó la mano y la golpeó.
“Este es un tipo —dijo— al que hay que defender y traer aquí, ¿no es así? ¡Eres un hombre de verdad!”.
—Señorita Dartle —repliqué—, ¡seguramente no es usted tan injusta como para condenarme!
—¿Por qué siembras la división entre estas dos criaturas dementes? —replicó ella—. ¿No sabes que ambas están enloquecidas por su propia obstinación y orgullo?
—¿Es acaso obra mía? —respondí.
—¡Es obra tuya! —replicó ella—. ¿Por qué traes a este hombre aquí?
—Es un hombre profundamente agraviado, señorita Dartle —repliqué—. Quizá usted no lo sepa.
—Sé muy bien que ese James Steerforth —dijo, poniéndose la mano sobre el pecho como para contener la tempestad que allí rugía y evitar que estallara con fuerza—, tiene un corazón falso, corrompido y es un traidor. Pero ¿qué necesidad tengo yo de saber o de importarme nada de este tipo y de su vulgar sobrina?
—Señorita Dartle —repliqué—, usted agrava la ofensa. Ya es bastante grave de por sí. Solo diré, al despedirme, que le hace usted un gran daño.