—Nunca fue fascinante —dijo, riendo—. ¡Jamás habría podido ser fascinante, Davy! ¡Ahora sé que no lo fue!
“Sí, lo fue. ‘La fascinante señora Copperfield’ —repetí con firmeza—, y ‘linda’”.
—No, no, nunca fue bonito. Bonito no —interpuso mi madre, volviéndose a poner los dedos sobre mis labios.
“Sí que lo fue. «Bonita viuda joven».”
—¡Qué criaturas tan necias e insolentes! —exclamó mi madre, riendo y cubriéndose la cara—. ¡Qué hombres tan ridículos! ¿A que sí? Querido Davy...
“Bien, mamá”.
“No le digas nada a Peggotty; podría enfadarse con ellos. Yo misma estoy terriblemente enfadada con ellos, pero prefiero que Peggotty no lo sepa”.
Prometí, por supuesto; y nos besamos una y otra vez, y pronto me quedé profundamente dormido.
Me parece, a esta distancia en el tiempo, como si fuera al día siguiente cuando Peggotty hizo la sorprendente y aventurada propuesta que voy a mencionar; pero probablemente fue unos dos meses después.
Estábamos sentados como antes, una tarde (en que mi madre había salido como antes), en compañía de la media, de la vara de medir, del trocito de cera, de la caja con la catedral de San Pablo en la tapa y del libro del cocodrilo, cuando Peggotty, después de mirarme varias veces y de abrir la boca como si fuera a hablar sin hacerlo —lo que me pareció que era simplemente bostezar, o me habría asustado bastante—, dijo con tono persuasivo: