Creo que mi madre me enseñaría el libro si se atreviera, pero no se atreve, y dice suavemente:
“¡Oh, Davy, Davy!”
—Ahora, Clara —dice el señor Murdstone—, sé firme con el muchacho. No digas: «¡Oh, Davy, Davy!». Eso es infantil. Él se sabe la lección o no se la sabe.
—Él no lo sabe —tercia la señorita Murdstone con tono aterrador.
—Temo mucho que no lo haga —dice mi madre.
—Entonces, ya ves, Clara —replica la señorita Murdstone—, tendrías que devolverle el libro y hacer que se entere.
—Sí, desde luego —dice mi madre—; eso es lo que pienso hacer, querida Jane. Ahora, Davy, inténtalo una vez más y no seas tonto.
Obedezco la primera cláusula del mandato intentándolo una vez más, pero no tengo tanto éxito con la segunda, pues soy muy estúpido. Me tropiezo antes de llegar al viejo sitio, en un punto donde antes iba bien, y me detengo a pensar.
Pero no puedo pensar en la lección. Pienso en la cantidad de yardas de red que hay en la cofia de la señorita Murdstone, o en el precio de la bata del señor Murdstone, o en cualquier problema ridículo semejante con el que no tengo nada que ver, ni quiero tener nada que ver en absoluto.
El señor Murdstone hace un movimiento de impaciencia que llevo tiempo esperando. La señorita Murdstone hace lo mismo. Mi madre los mira sumisamente, cierra el libro y lo deja a un lado como una tarea pendiente para cuando termine mis otros deberes.
Muy pronto se forma una pila de estos atrasos, que crece como una bola de nieve rodante. Cuanto más grande se vuelve, más estúpido me