Mi tía, muy pálida y con profundas arrugas en el rostro, permaneció inmóvil hasta que hube terminado; cuando algunas lágrimas descarriadas llegaron a sus mejillas y puso su mano sobre la mía.
“No es nada, Trot; no es nada. No volverá a suceder. Ya te enterarás más adelante. Ahora, Agnes, querida, atendamos a estos asuntos”.
—Debo hacerle al señor Micawber la justicia de decir —comenzó Traddles—, que, aunque parecería no haber trabajado nunca con ningún provecho para sí mismo, es un hombre incansable cuando trabaja para los demás.
Jamás he visto a un sujeto igual. Si siempre sigue del mismo modo, debe de tener virtualmente unos dos o tres años —perdón, unos doscientos años— en la actualidad.
El calor en el que se ha estado metiendo continuamente; y la manera desquiciada e impetuosa en la que ha estado sumergiéndose, día y noche, entre papeles y libros; por no hablar del inmenso número de cartas que me ha escrito entre esta casa y la del señor Wickfield, y a menudo al otro lado de la mesa cuando ha estado sentado enfrente y habría podido hablar mucho más fácilmente; es algo verdaderamente extraordinario.
—¡Cartas! —exclamó mi tía—. ¡Creo que sueña con cartas!
—Ahí está también el señor Dick —dijo Traddles—, ¡que ha estado haciendo maravillas! En cuanto quedó libre de vigilar a Uriah Heep, a quien retuvo bajo una custodia como no he visto otra igual, empezó a dedicarse al señor Wickfield. Y, en verdad, su afán por ser útil en las investigaciones que hemos estado realizando, y su verdadera utilidad para extraer, copiar, ir y venir, nos han resultado de lo más estimulantes.
—Dick es un hombre muy notable —exclamó mi tía—; y siempre dije que lo era. Trot, tú lo sabes.