Martha
Nos habíamos adentrado ya en Westminster. Habíamos dado la vuelta para seguirla, tras habérnosla cruzado cuando venía hacia nosotros; y la abadía de Westminster fue el punto en el que ella dejó atrás las luces y el bullicio de las calles principales.
Avanzaba con tanta rapidez, una vez libre de las dos corrientes de transeúntes que iban y venían del puente, que, entre eso y la ventaja que nos llevaba cuando se desvió, ya estábamos en la estrecha calle junto al río, en Millbank, antes de darle alcance.
En ese momento cruzó la calle, como para esquivar los pasos que oía tan cerca a su espalda; y, sin mirar atrás, continuó su camino aún más deprisa.
Un destello del río a través de un portal oscuro, donde se habían guardado unos carros durante la noche, pareció detener mis pasos. Toqué a mi compañero sin hablar, y ambos nos abstuvimos de cruzar tras ella y continuamos por ese lado opuesto de la calle; manteniéndonos tan silenciosamente como pudimos en la sombra de las casas, pero muy cerca de ella.
Había, y lo hay mientras escribo, al final de esa calle baja, un pequeño y ruinoso edificio de madera, probablemente una antigua y obsoleta estación de transbordadores. Su ubicación está justo en ese punto donde la calle termina, y el camino comienza a extenderse entre una hilera de casas y el río.